Однажды Федор решил, что сигарета не может больше манипулировать его жизнью. Эта маленькая беленькая трубочка, а он начальник крупной страховой фирмы находится в ее подчинении? Разве возможно такое, когда имеет сам столько подчиненных. Самое главное, что рука тянется за ней сама, а приказ кто дает? МОЗГ. Личный начальник всего организма. Что за несправедливость? И отправился он солнечным утром к психологу, предварительно, отметив рекламу в интернете. - Доктор! Помогите мне бросить ее! - начал в отчаянии он. - Кого ее? Жену? - изумился доктор. - Нет, сигарету, - ответил уже менее нервозно Федор. - Всего лишь, - улыбнулся Григорий Харитонович - Да, - жалобно вымолвил мужчина. - Одна сигарета - равна трехлитровой банке с ядом, - начал врач. Федор принялся улавливать каждое слово. Он был на редкость впечатлительный к таким вещам. - Яд, яд, - замелькало в его мыслях сигнальным маячком. - Выкуривая одну сигарету, вы выпиваете целую банку с ядом. Яд черного цвета с въедливым запахом, который выделяет плесень, плесень. Яд обволакивает легкие черным давящим, как смола варевом.... Федор не выдержал такого испытания, ему стало тошно и он, стремглав выбежал из кабинета. В голове звучали слова психолога, выбивались как азбука Морза. Ну, нельзя же прям так, голыми руками сажать на муравейник как будто.... На следующее утро, как ни странно рука не потянулась к пачке и даже забыла само направление.