Говорят, вы любите белый морской песок,
Волны и одинокий, пустынный берег...
Ночью, во снах, вы спешите попасть на восток,
Где в лугах розовато-лиловый вереск.
Вы все также сумбурно маетесь от тоски...
Дождь вам пишет письма алмазной капелью...
И веснушками на лице ложатся лучи,
Словно солнечной золотой акварелью.
А на струны прозрачной души спешат упасть
Мысли вольными птицами с бездны неба...
Только бьется стихами в крови былая страсть -
Это памяти отклик запрошлым бедам.
Говорят, Зазеркалье клеткой стальной внутри
Держит веру, Алиса, невольной птицей!
Прутья врезаются в руки, но ты не реви:
Это всего весна под номером тридцать!