Отметелит зима - ни лица, ни рожи,
не апрель, а бабмарта с ведром песка:
- Не упасть, упасти бы себя прохожим,
чтоб опять не искать...
Не вздыхай, галерист, походи, почавкай
по сединам лет и прогалам зим.
Булава - не булавка, Кавказ - не Кафка,
Карамзин - не больше, чем Карамзин.
И не лепо и бяшеть, когда нелепо,
и не страшно молчать, если в пядь кошмар -
говорили, варили на гриле и лире,
март спускали в пар.
Пусть толпа то молчит, то кудахчет квочкой -
мне дороже и весен, и суеты
время года - ямки на милых щечках,
время жизни - ты.