*Какая глупая гора, - старик подумал, спотыкаясь, - иду-бреду без передышки долгий, долгий век, натёр мозоли по камням, но нет обещанного рая - возьму левей". Седые волосы трепал такой же странствующий ветер, но он-то знал, где обрести покой на склоне дней. Старик пошёл на перевал, где вечность искорками метит дорогу к ней. Давно очищенный рюкзак: от всех наград и привилегий, от горстки денег, от вещей - хранил один дневник, и старый ветер шелестел листками с нотами элегий - ушёл старик...*