Там, за сорок пятым поворотом, будет встреча – обещали боги. Так лети бумажным самолетом, связывай узлом пути-дороги. Здесь, в моем чистилище кирпичном, видеть сны – недобрая примета, Ведь на кухне утром, чиркнув спичкой, снова буду думать – как ты, где ты… Там, наверно, ветер – гость нечастый, тикают часов настенных стрелки, Иногда лишь, да и то на счастье, звонко бьются хрупкие тарелки. Ну так что ж, сложили оригами – вырван лист из тоненькой тетради. Солнце греет землю под ногами, новый вдох – дня завтрашнего ради.