Это место такое.
Сырое. С туманным покровом.
И зовется Суров (а чуть-чуть бы -
И звался б Сыровым).
----
Я ль не помню тебя?
(Надо ль памяти в этих полянах?)
Я ль тебя не люблю?
(Это слово здесь выглядит странно…)
Но подобной твоей
Мне любви уже, право, не надо…
Я пустынным лужайкам уже буду, глупая, рада…
Потому и целую луну в ее морду коровью,
Что уже не ищу то, что мы называли любовью,
А что пью,
как вино - cвое слово,
и радуюсь в слове,
Что всех жен заводней я в прекрасном и диком Сурове,
Я светлее очами всех нимф на холмах этих скрытных,
Стукну в бубен-луну и летит моя песня – не видно…
Да летите же, звуки, туда, куда знаете сами,
Передайте тому, кто лукаво играл волосами,
Лунный венчик надел кто на лоб мой минутой хрустальной,
Ног касался моих
кто губами и пил мои тайны…
Сеял счастье во мне,
И, расставшись со мной прошлым летом,
Кто сквозь кожу мою пробивался серебряным светом!..
Дайте знать ему, звуки, - живу я в сыром этом месте,
Где поют тополя свои песни небесной невесте…
И всю ночь на полянах своих я танцую босою,
И блестит моя кожа, как сон, серебристой росою.