В мирозданья стогу не отыщешь свободы иголки Остается лишь грезить да водкой себя причащать- Как один за одним соберутся усталые волки Те что духом в тени не успели еще обнищать. Созовет их вожак – свою верную , серую стаю - Прибегут , кто спокойно, кто брюхом по снегу скользя И надежных бойцов для последней стези отбирая Он оставит лишь тех, кто поймет – что так дальше нельзя. И пойдут по тропе ,запорошенной утренним снегом Через лес вековой мимо древних задумчивых скал Чередуя свой шаг с нетерпенья воинственным бегом , Прижимаясь к земле, чтобы спрятать свой волчий оскал. И все чаще и чаще мне ночью пронзительно снится – Нет не то, как они подберутся и прыгнут на вас , И не то как испуг исказит ваши пошлые лица . Снится снег , волчий вой и наш серый , с отливом, окрас.