В самый раз коню подковы,
треплет ветер волоса.
От Техаса до Айовы
хватит виски и овса.
До Айовы хватит песни
и, забыв былое зло,
заскрипит со мною вместе
даже старое седло.
В придорожные салуны
манят яркие огни.
Едет баловень фортуны
и фортуна вместе с ним.
На затылок шляпа сбита,
"кольт" у пояса висит
и стучат, стучат копыта,
виски сердце веселит.
Сжавши голову в ладонях,
чтоб в душе осела муть,
"Во приснится…"- думал конюх
из колхоза "Светлый путь".
В этом сне не чуял фальши
после пьянки (здесь строка
обрывается) Что дальше?
Не придумал я. Пока.