Как будто раньше больше понимала я значенье слова холостого - смерть. Как будто раньше над ним и смеялась я, и просто было слишком - умереть. И будто эта бабка пожилая - придёт тогда, когда ты уж поймёшь, А не тогда, когда глаза пустая внезапно обволакивает дрожь! И вовсе и не бабка, а глазами, глядя на чистый белый потолок, Он говорил, следя за дней часами: "Мужик какой-то". Он и уволок. А снились ему про "ментов" сериалы, и мы смеялись вместе, как могли! В больнице телевизора не надо - ты разумом попробуй, удиви! И вот как будто нету больше жизни. И будто не его, а нет моей. И, вроде бы, не принцип эгоизма. Как вспомнишь про него - болит сильней. И больше никуда бежать не надо, и кулаки держать и мир спасать. Не сберегла, какая тут награда! Ни улыбнуться и не поплясать. Я до сих пор как будто с ним общаюсь, и я не понимаю - как же так? Вот только что он был и мы встречались! Стихи читали, думали: что, как? Ещё о многом не договорили. И жду я до сих пор ещё - вот-вот! - Двери квартиры громко отворили - и он сам на своих двоих идёт! Заходит в комнату, часы свои заводит и спрашивает, что готовить есть? А я кричу - а он смеётся, пальцем водит - грозится, что не сможет сесть. И мы стихи читаем с ним и книги, он мне желает счастья и ума. Он снова победитель каждой лиги, а я кричу, да и схожу с ума. Мы завтракаем - и за телевизор, смотреть обыденный иркутский сериал, Или политиков выслушивать интриги, и мыслить самый лучший идеал! И я пишу сейчас и знаю, вижу, верю - надежда в сердце моём вечно есть. Как с ней не больно было б - я проверю - вот за спиной лежит он, дышит, рядом, здесь...