Каждый тащит рулоны листов за собой,
Ощетинились ручки в глубоких карманах.
Перед самой великой на свете горой
Никогда не трепещут одни графоманы.
Этим всё нипочём – бутерброды жуют,
Провожая насмешливым взглядом поэтов.
Всякий разный вокруг собирается люд -
Поглазеть, освистать, и примазаться где-то.
Жертвы критиков тихо в сторонке лежат,
Живы… кажется, дышат - отсюда не видно.
Кто-то клянчит на сборник немного деньжат,
Двое спят - обстановка вполне безобидна.
Новички, озираясь, к подъёму бредут,
Прижимая к себе драгоценные вирши.
Пусть разносят ветра по горе чей-то труд,
Век за веком стихи сочиняют и пишут.