Горят софиты на ранах - солью…
Душе разбитой хрипелось болью,
И луч кинжалом кромсал знакомо…
Стальное жало у микрофона…
Как к амбразуре – к нежданной славе,
И в волчьей шкуре – за грань облавы…
В зрачках у волка дожди седые –
Он знал – недолго живут мессии…
Но шаг давался любой – с усильем;
А он всё рвался из сухожилий…
И сердце билось у самой рампы –
А сердце было – сплошные шрамы…
И снова мчались к обрыву кони -
И связки рвались в прощальном стоне…
Залить бы «горькой» пожар смятенный,
Всадить иголку поглубже в вену -
И снова плакать во тьме бездонной,
Где жизни слякоть и холод дома…
Одна лишь ценность, и та – задаром:
Над залом – сцена, и он – над залом…
Чего вы ждёте? Креста? Бессилья?
В последнем взлёте сгорают крылья…
Душа разбита. Кричат софиты.
С судьбою – квиты. Финал… Финита…
… В привычный профиль вписался плохо,
Его Голгофа – его эпоха…