Вот он приходит и мой зажигает очаг...
(Лирика /
психологическая)
вот он приходит и мой зажигает очаг, морщится: "девочка, снова поленья сырые... где твои первые, где бесконечно-вторые? не позаботились... ладно, не будем. встречай! чай завари. нету чая? досадный пустяк. кофе твой - горький, опять барахлит кофемолка? что же ты, славная, сжалась в углу и примолкла? что ж ты не рада полночным заветным гостям? сам я, так и быть, накалю ходовой инструмент с давешних встреч он, я вижу, до боли знакомый. крик твой, как музыка: лёгкий, почти невесомый. ну-ка, завяжем, красавица, парочку лент. и заведём, как обычно, наш старый тягучий рассказ, не забывая щипцы, коловраты и плети",- так он шептал, колыхаясь в разбуженном свете - бледный старик по прозванию Память/о/нас.