В лаймовом соке - оттенок корицы, Каждая капля пожаром на нёбо - Длится... И длится, и длится, и длится, Миг запечатав пронзительной пробой. В утре субботы - три щепоти мирры. Пальцы в пыльце, опалённая кожа Нежностью, ловит штрихи и пунктиры Тёплых касаний и ритмов несложных. Светом осенним, шафраново-гиблым, Шторы прошиты по зелени шёлка. Я подчиняюсь знакомым изгибам И продеваюсь, как нитка в иголку. И, продлеваясь на медленном вздохе, Падаю в пряное марево праны... Замерли стрелки и выкипел кофе. Может быть я хоть на миг перестану Думать об утре субботы другой?...