Слову хочется сбыться, расправить тугие крылья,
Череп мне вскрыть ножом.
Город заливисто кашляет бронхиальной пылью.
Облако тихо ржёт.
Солёный сок наполняет рот, заливает горло.
Облако смотрит вниз.
Жаждет меня - иссохшим соцветием - стиснуть город
Между своих страниц.
Нежно облако к ранке прикладывается ватой.
Шепчет: «А ну не трусь!»
Город зачем-то меня разобрал на цитаты.
К вечеру – соберусь.