Ах, откуда у меня грубые замашки?
То ль от батьки – этот был с юности пострел,
То ль от дядьки от мово, рыжего Аркашки –
Тот при Сталине ишшо плотно так сидел.
Петька, самый их младшой, тож, как в попе шило -
Пил и с бабами крутить успевал, нахал,
По каким-то северам погулял нехило -
Тридцать лет о нём никто даже не слыхал.
Дед, который по отцу, был ваще… вояка,
Свой, чужой - не разберёт, ежли сгоряча,
Только гены так свои раскидал, однако,
Что досталась мне уже малая лишь часть.
А уж матери родня, а, особо, братцы -
„Тихие“ робятушки, в смысле, не дай Бог,
Только выйдут вечерком - типа прогуляться,
Так вся улица бегом двери на замок.
Но сама-то, мать, была честною вдовою,
Нужно - лошадь подкуёт и поставит сруб,
Долбанула, жаль, меня об пол головою,
И не вспомнить мне теперь, отчего я груб!!