Моя душа застыла в низком старте,
В отечном тике ноги приросли к
земле.
Она томится в ожидании выстрела,
Надежды
На то,что это произойдет уже.
Я жду момента срыва с места,
Сбежать,сорваться дверью на
ветру...
Она больна,в депрессии томиться,
И я все чаще больше не могу.
Козенных поприщ стены
По выходным нащупывают вены
И вводят чуждые мне темы,
Глуша мои надежды в перемены,
Деля мой путь на отсрочки,смены,
Толкая на ремесло с изменой
Сменить театр на фуфло.
P.S.
Что ни шаг,то кафе и трактир,
Что ни слово,то тост или повод.
От кабаков душа превратилась
в сортир,
Смех чужой-веревкою в омут.
***
Чем дольше я в кабаках,
Тем тяжелей открываются
двери.
Бесполезно бьюсь в попыхах,
А точнее смирился с потерей.