Март рос, в порт весны шёл. Он, как матрос, стягивал шёлк белый с мачт мёрзлых. Втягивал смело воздух свежий, новый: "Февраль свержен!" - кричал снова. И, лёд ломая, в лето целя, мёд мая, шквал апреля швырял ловко в даль звёзд-антенн. Как в топку, в МАРТен.