И наступает день, он чист и светел, ему чужда по старым правилам игра. Перегорает в темно-серый пепел оранжевость душевного костра. Бреду по остывающим приметам моей любви и собираю грустно обрывки счастья, кусочки света поломанные безответно чувства, мечты, перелинявшие в прозрачность подобно хрупким бабочкиным крыльям... И кажется, что склеятся удачно осколки... если приложу усилья, и станет снова чаша жизни вечной полна хмельного переливчатого ветра. Хитросплетенье морщин и трещин другим не будет на ней заметно, лишь тем кто пальцами прикоснется к ее краям , если я позволю... И пусть их сердце нежней забьется, когда постигнут истоки боли.