По бледным вышивкам саванн Гуляют лунные жирафы. И запредельных, странных африк Плывет зыбучий караван. И опускается туман На луговое разнотравье В речной искрящейся оправе, Что берега, как кромки ран Разводит жестко рукавами. И бьётся розовое пламя Внутри уснувшего цветка... И чья-то тонкая рука Рисует в небе над домами Саванны, травы, берега, Жирафов лунных вереницы. И это снится, мнится, длится, Приходит, словно наугад В мой городской, привычный ад, Чтоб на мгновенье поселиться. И дождь шуршит по черепице, Как серебристый звездопад.