мы повторяемся, мы - эпигоны, дети Дагона, ослепшие, злые горгоны. слово, набрякшее ядом, кидаем в кипящий котёл. смол вязкое варево пенится, полнится, злится. горьким отваром пятнает пустые страницы. в слизь растворяет желания, знания, лица наш церебральный, безжалостный рок-н-рол. пей со мной, брат мой, и пусть в тебе плавится Джа, сжав горло натянутой до ультразвука гарротой. ждёт тебя Гретхен за каждым сквозным поворотом, но, подавляя привычно сомненья и рвоту, ты возвращаешься в наш зачумлённый пенджаб. где паранджа слов прикрывает гуманно гнилые остовы. всё, что написано - к а ж д о е блядское слово - было до нас. битва с мельницей - выблевать новый мертворождённый, скукоженный, синенький стих. стих прокажённой роженицы крик - переливы аэда. в кровь рукавом оттирая разодранный рот от последа, мнится ей: может быть, следующий?... может быть, следом?... может быть, завтра, ножами себя исповедав, я, наконец-то, оставлю сияющий блик на всеплевавшей поверхности небосвода?...