И плечами трясет, вся в подушки уйдя…
Волком воет, постылой судьбою больна.
Даром, что всемогуща… А тоже дитя! -
Вон сидит у стены, ноги скомкав, она.
Эко диво, что плачет - заметите вы!
И напомните – брось, день-то нынче святой!
А мне любо сидеть на задворках Москвы
И пустое писать и звенеть пустотой.
Дед Морозов кругом – просто тьма… Эка тьма!
Но пурга в буйном танце, кружась как волчок,
Что твоя королева, уводит с ума,
И звезду, как букашку, поймала в сачок.
И кричит, и вопит: «Никого не люблю!
Ухожу, разрушая - и в этом права.
Я живую звезду, словно брошь, приколю
Ко груди… Пусть cияет… Покамест жива…»
Что за вздорная девка! Не будем грубить,
Подождем: не за горкой – пора синевы.
А звезду, как мечту – не сгубить, не убить…
«Брось пустое писать!» – снова скажете вы.