Разбрасывали камни сообща. Теперь дорогу в гору освещаю не беспощадным пламенем «прощай», а маленьким фонариком «прощаю». На палец намотала синклиналь (на ней, как на цепи, мой личный демон), разглядываю дареный фонарь и удивляюсь, из чего он сделан. Что там горит, трепещет и поёт? Откуда вдруг всесилие бакштага? Откуда вдруг всесилие моё? Моя удочерённая отвага понять, принять? Не причинить вреда? Не налагать ни милости, ни вето?
Мой лучший, мой ушедший навсегда, спасибо, что оставил столько света.