Плачет флейта в его руках О товарищах, павших в битвах, Поминает в своих молитвах Всех, уже обращенных в прах... Больше года его клинок Не звенел от эльфийской стали, Его песни молчать устали, Он свободен и одинок... Он не ведает больше зла. И, не понят простым народом, Не расстроит своим уходом Ту девчёнку, что не ждала... Он огарок не той войны... Не понятно, зачем он выжил? Не ему пристыдить бесстыжих, Маскирующих грязь вины... Ему будут молчать во след И стараться не встретить взглядом, Не здороваться сплошь и рядом, Убеждая поверить в бред... Он огарок чужой свечи. У него не родятся дети... Но хотя бы играть на флейте Он бы смог тебя научить...