Шторы плотней задёрнуть – и можно спать. Яд собирает луна из плодов лантаны, «На,» – говорит мне, небесный гомеопат. «На, по чуть-чуть, так и надо, привыкнешь – станешь неуязвимой. Каких бы потом отрав не подсыпали тебе в твой сухой мартини, выживешь. Вспомни ту зиму. И кто был прав? Что ты мне врёшь, будто истина – посредине. Я же предупреждала, не пей любви. Еле спасла тя, дуру. Скажи спасибо. Либо сейчас принимаешь лекарство, либо…»