Сестра (зовут, как будто, Мила)
Мне шприц в садке с утра приносит,
И говорит: "Все будет мило!",
Хотя никто её не просит...
Я помню спорт... Нет - Камасутра...
Ресницы, ноги, скулы, плечи.
Я знаю, что укол под утро
Такой же, как укол под вечер...
И слышал я - витает где-то,
Что я причислен к безнадежным,
А значит - всё мне под запретом,
(Аналог здешний: "Мне всё можно!")
Мне можно - гнуть решетки клетки
С геройски яростною силой,
А после - пить свои таблетки
И слышать вновь: "Все будет мило!.."
Я, кажется, поэт известный,
Что написал четыре тома,
А может, композитор местный,
Что выпустил сто два альбома.
Давно себя не видел голым,
Весь в панцире и днем, и ночью,
И даже коего я полу,
Я не смогу припомнить точно.
Но думать в цвете - нет крамолы,
Не зря, как будто, был поэтом -
Всё от укола до укола
Мерцает несказанным светом:
Искристым - словно на морозе,
Играет - словно ветер платьем.
И думаю - какой же дозе
Обязан этой благодатью?..
...Но помню я - когда-то кто-то
Так целовал, что сердце стыло,
И говорил - была суббота -
Что воскресенье будет милым...