Но это буду уже не я – Без рифмы, нимба и карты Visa – Ушедший в снежный сырой ноябрь От политических жополизов, От православия новостей И смачной правды забытых блогов – Не для распятия на кресте, Не для неверия в псевдо-бога, А токмо волей пославшей мя Жены/страны/продавщицы в винном Туда, где вечная колея Вдруг оборвётся, как пуповина, И он заплачет в свой первый раз, Ущербным лёгким смакуя холод, Не замечая просевший наст И взвод ОМОНа, поющий хором Уставшей памяти обо всём, Чего не публиковал Пелевин.
И ветер с севера принесёт И бросит под ноги чахлый клевер, И психоделика забытья Залепит сердце горячим воском.
Но это буду уже не я, А кто-то новый с моей причёской. 12.11.12.