Придумать что-нибудь о вечном и высоком, пока в парадных не слышны шаги людей. Стихи мои, как дети перед Богом, таких ли ты желал, отец, детей? В них, что не крик, то недотянутая нотка. Не от любви меня, от холода знобит. Солдаты смотрят пристально и кротко, средь них любой хоть раз да был убит. И кажется порой, что там, на высоте, на небе каменном и оттого далеком лежат они живые, вместе с ними мне досталось также выжить ненароком. Лежат, смеются, трогают звезду руками, и облака качаются над головой, и где-то там, за горными хребтами стоит, как в песне, город золотой… Соврать бы что-нибудь о вечном и высоком, пока в парадных не слышны шаги людей. Стихи мои сожгите перед Богом, развейте словно пепел лебедей.