Мы наслаждались своим романом, Не ожидая небесной манны, Зная, что быть и ему обманом. Выходец, скажем, с Марса - Вновь да вернется в родные кущи. Здесь, на Земле – были б щи погуще, Жемчуг - крупнее, и хлеб насущный Густо помазан маслом.
Нам на Земле, в пику марсианам, Статус блюсти надо. И романам Счеты вести надо. И не странно - Что этим сыты войны. Вам же, небесным, все это пусто! Так улетай, золотое чувство, Ты совершенно, как всё искусство – Мы тебя... не достойны.