А ему и обидно, и маетно.
Вроде жил, как все, - не хватает слов
передать, что любил беспамятно;
и на левый глаз не его влекло.
Так куда ж теперь податься одинокому
из постели вон, из берлоги вон?
А в округе шепчут в спину: "Поделом ему".
То ли старым стал? То ли жизнь дерьмо?
Если так, то потеря не значима.
Куст малиновый - это все, что есть.
Не дорога себя обозначила,
а желание в глухомань залезть,
где хмельные светляки, ночные небледи
вьются шарою: мол, к чему страдать? -
небо высохнет всего через неделю, блин,
и родится рык – охренеть-не встать.