Вся в тончайших узорах его рукоять;
Знать, держала её не простая рука…
Только где же теперь та блестящая знать?
Потерялась навек где-то в средних веках…
А весною клинок гибкий стебель обвил,
На рассвете свои распуская цветы.
Этот дикий вьюнок просто солнце любил,
Солнце, жизнь приносящее из темноты.
Раз увидел тот меч старый путник один;
Сталь случайно заметил, смотрев на цветы.
Думал: - «Взять; да тяжёл для моих то седин!
Да к тому же цветок – жаль такой красоты!»