А вот представьте – дрогнула рука Дантесова, и пуля пролетела Пусть даже близко, даже у виска, Но мимо, не задев поэта тело. И лысый Пушкин, умерший в году Шестидесятом, съев гнилое что-то, На нас теперь смотрел бы, словно дух Своей эпохи, с примитивных фото. И не было б тогда в тридцать седьмом Возможности связать поэта имя С бездарной властью, с извращенным злом, И с дракой под ковром между своими. А, скажем, так - поэтом он не стал, А просто жил, любил вино и женщин, И в книге судеб бог нам начертал Страниц кровавых, может быть, поменьше? История страны могла пойти не так, Но вот вопрос о ценности поэтов - А мы готовы разменять Гулаг На Пушкина? Или на пару Фетов?