За что награды? Может быть, за то,
Что я вино и истину измерил,
Упав на дно, взобравшись на плато…
И всюду ждал, надеялся и верил.
Спустившись в погреб, вижу облака:
Такое чувство, будто взгляд из склепа.
К бутылкам винным тянется рука
И нежно осязает корку хлеба.
Я под землёй – живее всех живых,
Когда «могила» - личный погреб винный.
Здесь дух бутылок призрачен и тих -
Он дух святой, хотя похож на джинна.
Он с пробкой вылетает – серафим!
Но льётся внутрь – в новую обитель.
Я освящён. Играет тихий гимн
В моей крови. И вот я – небожитель.
Ступени вниз… Они же – только ввысь.
Я превращаю винный погреб в келью.
Ну что, моя печёночка, держись, -
Я здесь хочу остаться на неделю.
И умереть в глубинах южных руд
Средь каберне, мерло и саперави…
И пусть над «склепом» счастливо растут
Брильянты-грозди в солнечной оправе.