Мы повстречались в вахтовом посёлке… Потом опять по жизни разбрелись, Но вспоминаю я твои наколки И разговоры долгие «за жисть» Ты водку пил не часто, но помногу… Стакан дрожал, рвалась отрава-злость… Ты матерился, и молился Богу, Своей души показывая ость… Потом ты песни пел, звеня гитарой, Бил струны, покалеченной рукой… И рвал мне душу тот мотивчик старый Про спелую калину над рекой…. Про стон тайги и вышку с вертухаем… Про мать, что ждёт сынка не первый год… Ты запивал чифирь медовым чаем, А я тебе подкладывал тот мёд… Слеза катилась по щетине колкой… Был голос хриплым, взгляд почти пустым… Но грудь вздымалась под твоей наколкой И ты, мой друг, казался мне святым. Как можно совместить порок и святость? Я долго думал – было не уснуть… Твоей судьбы печальная помятость Мне не давала воздуха вдохнуть Я выходил во двор… курил и плакал… И вновь курил, кадык свой теребя… Ты бывший зек... ты кандалами звякал, А я молился Богу за тебя. Прошли года, но боль во мне осталась... С тех пор я в каждом зеке узнавал И глаз твоих смертельную усталость И нимба покорёженный овал