Готичный стартер прокричал «айн, цвай, драй»...
Сиянье старинных серебряных ложек...
Мы столько проделаем в сказочный край
Широких путей и волнистых дорожек!
Трясутся в повозке бесстрашный ландскнехт,
Красотка Катрина и Пестрая шкурка.
Горячая каша белеет, как снег,
От Брудер-Гримм-Штадта до Брудер-Гримм-Бурга.
Как вкусен и сладок наш яркий проезд
В клубах ароматного теплого дыма.
Кто дальше проедет? Кто дальше проест!
А все остальное зависит от грима.
Пока мой горшочек не падает с плеч,
Пока мой огонь полыхает в экстазе,
Варись, моя каша, кипи, моя речь.
Бурли, мой поток небывалых фантазий!
Варись, моя каша, и лезь из окна!
Не жалко! Так много на свете голодных.
Не только в берлинах, где Гриммов страна,
Но даже в далеких от Гриммов коломнах.
Но слышится голос: «Горшок, не вари!»
Все тише и тише мои междометья.
Тускнеют, тускнеют мои фонари.
Пускай. Я уже наварил на столетья!