Почти что счастье, только горе.
Почти любовь, и простыня
Как белокаменное море,
Вода, короче говоря.
Струятся волосы сквозь пальцы.
Узор крепчает на стекле.
К Августе что ли эти стансы
В таком морозном ноябре…
Или намеренные строки.
В России любят до ножа.
Не дрогнут руки, спляшут ноги.
Молчит постыдница – душа.
Читаешь: Рома Тягунов.
Урал, поэт, окно и смерть.
И не находишь нужных слов,
Чтобы на мир без слез смотреть.