Новогодние праздники, они для меня - весёлые и всегда немножко грустные.
Грустные оттого, что рано или поздно из-под праздничных языческих хеппенингов
в католической обёртке, кульминирующих в разгар православного поста, начинает просматриваться тоска по маминым русским котлетам, малосольным огурцам и, увы,
недоступному торту "Наполеон". Хотелось бы иногда просто с кем-то поговорить по-русски. С кем? Первая русская эмиграция давно уже канула в Лету. Общаться с посольскими? Чтоб самому рисковать на работе потерю допуска, и одновременно подставлять симпатичных посольских мужичков, мирно пьющих пиво в своём замкнутом дипломатическом пространстве? Пожалуй, не стоит... Может, выпить водки с представителями сомнительной эмигрантской волны девяностых? Русский стандарт "Платинум", дело, конечно, хорошее, но язык native speakers оставляет желать лучшего, странно они как-то выражаются, однако... Странно... Среди отпрысков ссыльных, переселенцев, репрессированных под Иркутском, где я на правах иностранного студента строил в свое время БАМ - в естественной среде, короче, всё это звучало естественно. А тут?
Князи, восставшие из грязи... Типа Средний Запад в Вашингтоне, солома торчит из правого уха, солнцевская мафия из левого... К чему портить свой русский?
А средняя волна пришельцев, розлива шестидесятых, давно уже разговаривает на какой-то тарабарской полурусской смеси, скорее смешной, чем ужасной...
Но всё равно лучше, чем венгеро-хохляцко-русо-русинской говор закарпатских разнорабочих, вкалывающих на моём приусадебном участке - и не надейтесь!
Язык Пушкина, Блока, академика Капицы и мамы - не отдам!!!!!
Сестрица, обученная классическому питерскому довоенному диалекту, вкалывает по заказу центробанка в Амстердаме, не поговоришь с ней...
Нет, настоящее Русское Слово - это мечта...
Котлеты? Малосольные огурцы? Это - другое дело!
Даешь ИНТЕРНЕТ !
...
Новогодние праздники, они для меня - весёлые и всегда немножко грустные.
Грустные оттого, что рано или поздно из-под праздничных языческих хеппенингов
в католической обёртке, кульминирующих в разгар православного поста, начинает просматриваться тоска по маминым русским котлетам, малосольным огурцам и, увы,
недоступному торту "Наполеон"...
Где ты, моя "Книга о вкусной и здоровой пище"? В каком мамином сундуке хранишься, "Подарок молодой хозяйке" Елены Молоховец? ...
Примерно таким раздумьям я предавался, задумчиво блуждая под Новый Год по женским форумам, на которых предприимчивые домохозяйки делились мыслями о мужьях, одиночестве, дисоргазмии, рецептах по выпечке страсбургских пирогов и технике вязания полукрючком. Я предавался раздумьям и немножко скучал.
Скучал, и на что-то надеялся.
И вдруг вижу - домохозяйки пишут стихи, оказывается!
Поэмы сочиняют.
О трудностях быта и смысле роковой любви.
Надо же...
Вчитался...
Белиберда? Белиберда, вроде...
Но интересная....
Может, подключиться к разговору?
И в этот момент моя судьба изменилась. Точка бифуркации...
Домохозяйки, видишь ли, пишут стихи? А я чем хуже?
Из старой, потрёпанной записной книжки я извлёк какую-то свою полухамскую пародию на пушкинского "Узника", времён Очакова и покоренья Крыма, состряпанную в те далёкие времена, когда пытался обучить свою старшую дщерь хорошему русскому... Извлёк в тайной надежде, что модератор ТАКОГО не пропустит.
Строгая Ира оказалась, однако, либеральнее, чем можно было бы представить,
и вокруг моего странного опуса, запущенного под женским ником, разгорелась интересная дискуссия, ветка постов асимптотически стремилась к бесконечности, перевалив за тысячу постов, я постепенно стал осознавать, что русская домохозяйка -
в Урюпинске ли, в Питере ли, в Канаде или Америке - она непростая.
Среди всякой белиберды на форуме вдруг стали попадаться гениальные прозрения,
такие, например -
Ах зачем вы меня смущали,
Ах зачем притворялись рабом.
Как легко из меня вынимали
Чего не было в мире моем !
Уж сама теперь я не знаю
Было это, иль был это сон,
Но так ясно сейчас понимаю
Что откуда и кто - почем...
Ах кидайте меня, кидайте!
И подкинув – вверх – не ловите.
Столько боли сладкой мне дайте
Чтоб с улыбкой сказала «Уйдите».
Ах зачем люблю все сначала?
Ах зачем люблю напролом?
И зачем не спросив решал ты
Что мне дорого будет потом…
/с. Ямайка, 2/2007/
На форуме вдруг обнаружилась очень сильная и талантливая группа "критегов",
способная генерировать сильнейшие, талантливые пародии, мне стало интересно,
и я сам стал писать реплики на разнообразные опусы местных дам.
Такие, к примеру, даже слегка депрессивные -
Тьма порождает пустоту.
И страх змеей вползает в душу.
И не пройти нам по мосту.
Стихией бурной он разрушен.
Чернеет бездна. Там, внутри,
В ужасной мгле, гнездится нечто.
И сколько вниз ты не смотри –
Не видно отраженья в речке.
Туман скрывает все следы.
И воздух липкой влаги полон.
И слышен громкий плеск воды.
И каркает, невидим, ворон.
И кажется, что близок ад.
Не выйти больше к солнцу, свету.
И не вернуться нам назад.
Шагнуть вперед и кануть в Лету...
frensis 2/2007
Моя реплика -
Проснулась. Тьма... На место ! Спать !!!
Вдруг крикнул внутренний мой голос.
Как гроб – старинная кровать.
И в той могиле жизни колос
Без сил склонился и поник.
Ты – рядом ? Или это – ворон ?
Холодный труп ? Больной старик ?
Не все ль равно ? Страданий полон
Наш путь земной. Хочу я встать.
Шепчу – Спасите !!! – Нет ответа…
Как гроб – старинная кровать
И не дожить нам до рассвета.
2/2007
Короче, рецепты рассыпчатых котлет были забыты и я начал втягиваться в какую-то полулитературную дискуссию. Моя ветка всё продолжала асимптотически разрастаться до бесконечности, мне захотелось чего - то новенького, и я написал сонет. Первый.
А потом вдруг вспомнил про своё музыкальное образование и подумал - прежде чем играть, надо сначала пройти через гаммы? А почему бы не написать ВЕНОК СОНЕТОВ? Плана - не было. Магистрала - не было. Формальные трудности венка сонетов не предвиделись. Я просто предложил домохозяйкам поучаствовать в этом феерическом мероприятии, с тем, что Магистрал как-то сам по себе сложится сам, а сонеты будем писать по очереди. Уже скоро я понял, что задуманное - безумно. Что я не осилю такого. Назвался груздем - полезай в кузов? Как преодолеть безумные формальные ограничения этого жанра? Однако же не хотелось ударить лицом в грязь перед строгим судом русских домохозяек, и в страшной тоске, теряя надежду, вымучил второй и третий сонет, и был готов уже позорно бежать, когда вдруг - явилась Лора Трин. И мы вместе написали этот Венок сонетов! В результате я приобрёл интересных друзей, и стал писать стихи.
Венок сонетов - несовершенен, как первый опыт. В нём есть формальные нарушения.
Сонетов получилось - 15, по причинам, которые понятны только после прочтения.
Я публикую венок сонетов на grafomanam.net как очень мне дорогую память, как некую семантическую структуру, позволившую мне познакомиться с массой замечательных людей и с интереснейшей женщиной и поэтессой, и просто как пример того - как ни с того, ни с сего, без пяти лет до полтинника можно вдруг приобщиться, неожиданного для самого себя, к русской поэзии. А может, просто к русскому языку, который я очень люблю.
Итак, сонет - первый...
P.S. Просьба ничего не писать на ветке первой рецки, на которой я вместе с Лорой буду публиковать 1-2 сонета в день. Она их написала в итоге - 5, а я - 10.
Вот они, сонеты, они написаны как диалог мужчины и женщины, и соавторы учились по ходу дела немножко перевоплощаться:-) :