И нет ни цветов, ни волнений,
ни верных, замыленных фраз,
а лишь сохраненье энергий
и частностей каждым из нас.
И можно мечтать в одиночку
и даже немного любить,
и чувства по капле, в рассрочку,
на что-то другое копить.
А как хорошо вечерами
сидеть, не спеша никуда,
и верить, как будто меж нами
так было и будет всегда!
Но что-то однажды, возможно...
А, впрочем, возможно, и нет!
Зачем, говоришь ты, так сложно
закручивать этот сюжет?
Мы просто умрём, одиноки,
без жалости к прошлым годам,
и эти печальные строки
прочтут эпитафией нам...