Мой ближний круг сужается до точки. Ещё чуть-чуть, и только эти строчки напомнят блеск и воздух дней иных, когда с ума сходил я, ну а – стих сжигал дотла листок тетрадки в клетку. Всё подходило глазу на заметку, и карандаш затачивался сам, и мысль легко бежала по холмам, по синусоиде следуя, как в трансе, хотя в кармане пели мне романсы тогда одни сплошные медяки… Ах, боже мой, какие дураки! Мы не ценили то, что нас сближало, и, слишком часто выпуская жало, всё ж отдалились друг от друга, и теперь, считая с ноликом рубли да не с одним, не позвоню я другу. И он не позвонит… И так – по кругу…