Похоже, нашим зимам словари нужны, как воздух; брось, не святотатствуй! Ветра летят ко мне в поводыри, а впереди – июльская цветастость. Живёшь необратимо, в никуда твой ангел шестиструнным серафимом закоротил удачи провода, и вечность приближается - слипстримом. На выходе, на выдохе, извне проснёшься в сослагательном режиме. Бессмертье вечно падает в цене зимою, но ты всё-таки пиши мне.