У меня на ладони рубцы от пера раскалённого:
невозможно молчать, когда осень диктует стихи.
Я тебя рисовала словами, такого влюбленного
в это мрачное небо и серые с виду дожди.
И портрет получался, пожалуй, немного готическим,
нарушали картину чужие цветные зонты...
Ты был Маленьким Принцем с приличным запасом наличности,
с переходом на личности и с переходом на ты.
Когда дождь прекращался, ты стряхивал капли ладонями
и окидывал взглядом пустой, одинокий причал.
Пусть зима станет осенью, грустной, усталой, непонятой...
И расскажет в стихах, как ты дико по ней не скучал.