Улицами-умницами Питера, Где рассвет качал уже права, Белый пух поношенного свитера Распушив – а руки в рукава Спрятав, я шагал любимым Городом, За границу яви уходя, Не по воле вен от боли вспоротых… …Напоенный поиском дождя Просто шел домой… И думал – стоите Слез, труда, потраченных чернил… Я… люблю вас… Вы же не расстроитесь Оттого, что я вас сочинил?