Путь как-то незаметно растворен
За чередой шагов, и не тревожит
Воображение конечной точкой – там
Начало где чуть дальше, чем возможно
Заставить повернуть себя – ее же
Ты равно прекращаешь ощущать,
Как в сон скользящий ощущает ложе.
Рука, с обочины берущая предмет,
Его подносит к глазу – что находит
Счастливым всякий брошенный билет;
И будущее, видимо, приходит
Лишь к прошлому, минуя сей момент,
А не к каким-то дивным дальним кущам;
И ветры в поле, а не девы, хороводят.
Над головой сгущается зенит,
Одежда брошена, отказано словам,
Тот, сущее что с озорства творит,
С улыбкой озирает этот хлам.