Путь как-то незаметно растворился В шагах, и перестал тревожить Воображение своей конечной точкой. И где начало дальше, чем возможно Заставить повернуть себя – ее же Ты равно прекращаешь ощущать, Как в сон скользящий ощущает ложе. Рука, с обочины вздымая вверх предмет, Его подносит к глазу, что находит Счастливым всякий брошенный билет, И прочее, к которому, похоже, все шло – А не к каким-то дивным кущам. Над головою небо стало гуще, Слеза ему под стать мутнеет, гул Сменяет в голове слова, одежду – Теплый воздух, и ничтожен Браслет часов. Вселяющий надежду Небрежно озирает этот хлам. Не то, что восходили мы к богам – Но те не оставляли нас далеко, Воздавши если должное шагам, То в форме лишь гуляния без прока.