Чему конец? Печалям, торжествам,
усталым рифмам, выцветшим словам,
рассказам о безумье, о войне,
о так и не случившейся весне,
что стынет где-то в дальнем переулке
сознания. И бесполезно гулки
её мольбы о ясности пути,
об искренности чувств, о милосердии -
им не проникнуть даже до предсердия,
а к сердцу и подавно не пройти.
А ведь могла бы сбыться, окрылить,
да не поднять оброненную нить
судьбы, забытую когда-то на задворках,
где мышка-робость тихо тащит в норку
осколок веры, счастья рваный лоскут -
оно вдруг стало крохотным и плоским.
Но помнится, как наполняло душу,
и голос разума звучал слабей и глуше,
и ложь была спасением от боли,
и только главные мне назначались роли.
У каждого вопроса был ответ.
А что теперь? Конец. Гасите свет.