Струн золотистых гитары заржавленной.
Тлеет рогожа застывших небес...
Солнечный мяч, без присмотра оставленный,
Катится вверх, под прохладный навес
Бешеных туч, что грызут вурдалаками
Единорога рассветного круп,
Кровь расцветает над городом маками,
Льётся каскадом над зубьями труб.
Воздух расплакался гарью бензинною
В лица прохожих и фары авто,
В серо-кирпичную вечность рутинную
Вышел плутать его хищный фантом.
Утро пропитано мусорной падалью,
Утро последний плюёт фейерверк...
Миги восходные длятся и падают,
Чтобы продлить свой бессмысленный век,
Но бесполезно - уж полдень цепляется
Тонкой накидкой за облачный брус.
В неге дневной утра свежесть скрывается,
Звонкая медь отбивает ей пульс.