Я больше не приду сюда – ни в этот двор, ни в эти стены, где постоянно переменны удача, ветер и судьба, где столько лет за кругом круг меня вели чужие боги и отжимали грубо соки вращеньем будней-центрифуг, где плющ крадется по крыльцу и умирает у порога, где дождь - холодный недотрога - руки не даст, бьет по лицу, где солнце медленно за шкаф сползает, прячась в пыль вселенной, и, улыбаясь лицемерно, слепит врасплох, исподтишка, где окна - тихая вода - так глубоки, темны и немы... Чужая жизнь, чужая тема. Я больше не приду сюда.