Видишь на нитку нанизана жизнь. В каждом всполохе- слышится стук ретробусин "Эй, оглянись" Чем бы не мерили, истинно - запахом пороха будет зачат и опробован новый твой лист. Нет ничего, чтоб держало и плавило, перегорел тот связующий мост Здесь не работают вето/табу или правила. Краски.. судьба, как художник, разложет на холст. Вымерять чувства, но чем? Какой мерою? Если все выжжено, словно пустыня внутри А мотыльки, что парили когда-то, посожраны временем или разбились в полёте во время пути Новой волны ожидать, до глубин обостряющей? Нет берегов... и поскольку процесс Необратим, как в пустыне удав настигающий. Вымурчать нежность из недр пропадёт интерес. Сколько песков на пути и барханов... не высказать. Нет океанства. Мельчают озёра, моря Выдышать, вырезать квоту с души и проценты не взыскивать. Нет уж, увольте. Остаться нельзя Я бы могла говорить о любви, о гормонах, о нежности и о глубинах, мне темка близка Вечности, лодке Харона, ковчеге, о бесконечности. Только, простите, тут пересохла вода. Ну не сезон, понимаешь, не ливнево. И не дождливо... Ветер. По-моему будет гроза. Я улыбаюсь. Написано вроде красиво. Пустыня? Она не стихия - ландшафт. А стихия - ВОДА! -ИриNа-