Но врать не стану, так как примета -
Плевать назад, говорят, неважная,
В отношении упомянутого предмета,
Что служит прибежищем, считай, для каждого,
Что служит пристанищем душ потерянных,
Горьким хранилищем сердец разбитых
От аппетитов, порой немереных,
До старых родителей, всуе забытых.
В жизни сейчас всего наворочено:
Не разобрать, где мать, а где мачеха.
Только я знаю: мной «уплочено»
И за сухарь, и за мёды с калачиком -
В общем, претензии не принимаются
Ни от святош толсторожих со свитками,
Ни власть предержащих, что развлекаются
По утрам хмельными напитками.
Жаль, но иными утрачена начисто
Азбука чувств к своим соплеменникам,
Даже при том, что теряется качество
Жизни самой, судя по ценникам.
Что ж уповать на слова с заглавными
Буквами, при всём их значении -
От роли державной, с победами славными,
До зелени в зенках в богатом имении.
Даже при всём моём неприятии
Методов варварских в высшей инстанции,
Названной Родиной, в чистом понятии,
Не совместима с «молебными танцами»,
Не совместима с побегами сорными
В пресловутой гнилой «вертикали».
Нет, не хочу быть рядом с позорными
Поборниками чёрно-белой морали.
Но как быть со словом, с высоким штилем?
Нынче оно не горит позолотой,
Не рассекает облако шпилем,
Не утруждает себя работой.
Может, настал для него час великий -
Споро собрать воедино камни,
Очистить икон разбитые лики!
Вот такая Родина - дорога мне.