стынут краски седые на холсте дождевом, мы немного иные - по-иному поём. жизнь на ветер похожа - рвётся , бьётся, трубит.. ты сегодня хороший, и наверно, небрит. света самая малость - ночь ворует у дня.. ты сегодня усталость, и наверно, моя. и вот это - едино - что есть в мире - моё - в небесах журавлиных житиё-бытиё, да печали - особы, здесь они солоней, наивысшая проба у печали моей.