Медь трубы, зов отыграв,
В стремя мне не бросит ногу.
Забываю понемногу
Свет костра и запах трав.
Дом, работа,пульт, диван.
Понедельники. Субботы.
Стук колёс и перелёты,
Растворились как туман.
Стопка водки, стопка книг.
Сорок лет. И что в остатке?
Кто-то спросит, – Ты в порядке?
Я отвечу, - Да, старик…
Лень злодейка, множит страх,
И за выбор сам в ответе.
И не мне сбивает ветер
«пыль дорог на сапогах».